Где нелёгкий хлеб влажен
и ноздреват,
и поверхность грузного винограда
матова, словно зеленоглазый агат
нешлифованный, где ждать ничего не надо
от короткой воды и долгого камня,
где луч
(света росток) по-детски легко так
рвётся к земле – не яростен
ли, не колюч
ли закат на обрыве жизни? Скорее кроток.
Я тебя люблю. И слова, впотьмах
недосказанные, остаются живы,
как в тосканских сумерках, на
холмах
перекличка яблони и оливы.
